Mord am Körpers
Sie redet von Sport.
Fragt: Ist’s Mord?
Ich sage nur nein.
Im Gegenteil,
mich macht er heil.
Ich hab zwar Knie,
doch aufhören? Nie.
Meine Bänder warn gerissen,
hab den Sport nicht geschmissen.
Die Knochen zertrümmert,
aber schlimmer,
wär doch Seelisch verkümmert!
Denn Sport,
ist Mord.
Doch nur für den Körper.

Traurig geworden im Denken,
Traurig ohne Woher.
Als könnte mir niemand mehr
Etwas schenken.
Kann selbst doch niemandem mehr
Etwas schenken.
Nicht daher – ich weiß nicht, woher -
Kommt mir das traurige Denken.
Es pickt eine Krähe im Schnee.
Vergraben im Schweigen
Hängt gramvoll ein winzig Wehweh
Unter rauschenden Zweigen.
- Von Joachim Ringelnatz
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